Уже неделю грозы за окном,
И ломит руку в месте перелома.
И тяжело забыться тихим сном
Мне даже здесь, в тепле родного дома.
Бессилие. Безмолвие в груди.
Ни крик, ни вздох не вырвется наружу.
Вся жизнь моя, всё счастье позади,
А дальше Мрак, оставшийся на ужин.
Мне двадцать два. Но где же след от них?
Уже две трети возраста Христова.
Что я оставлю? Этот страшный стих,
В котором всё давно уже не ново?
Да и его никто не сохранит,
Не сложит строки под обложку тома...
Гроза затихла. Дождик моросит.
И ломит руку в месте перелома.
Уже неделю грозы за окном...
© Copyright: Марина Рихтеръ, 2014
Свидетельство о публикации №114072501055
Свидетельство о публикации №114072501055
Рецензии