Не зря ли ты тратишь на меня свои платья?
Могла свести с ума каждого первого и второго.
А много ли нужно для счастья
Не для своего. Для чужого.
Быть может и моего.
Я просто под руку попавший,
Быть может страждущий, ждавший.
Статист.
Сбежавший.
Попавший под луч твоего солнца.
Ведь ясно же - он не один.
А я со званием победоносца
Сжимаю в руке карабин,
Назначенный мне исцелением ,
Спасением от беды,
Лежащим на сердце камнем
И светом вчерашней звезды.
Статист
© Copyright: Инсомниак, 2014
Свидетельство о публикации №114072407037
Свидетельство о публикации №114072407037
Рецензии
