Аполлинерное

Июль. Мне размягчает пальцы рук
рутинных дней тягучая истома.
В расплавленных мозгах  открытый люк –
ловушка для знакомого фантома.
И сердца укрощённый стук.

Субботний вечер. Сломанный уют.
Табачный вкус духов, цветов и дыма.
Нимфетки, словно бабочки снуют –
у губ мобилки, а загар из Крыма.
Динамиков  авто утробный зуд.

Аккорды режут ухо тут и там,
а люд безудержно лакает пиво.
Кто в меру, кто напьётся в хлам,
потом танцует как-то  некрасиво.
И вдруг римейк – я обалдел и сам.

И вспомнил незатейливый куплет
на выцветшей заезженной кассете,
которая упала в пропасть лет.
С ней память о безумном лете –
в машину времени просроченный билет.

2013 г.


Рецензии