Одиночество рвется наружу:
Из груди, через пальцы в листы;
На руках помадой пиши,
Только это всё поздно, увы.
Всё сотрет жадный, жаркий порыв,
Но любовью здесь и не пахнет,
Своё время бутылкой убив,
Ты боишься к ней подойти,
Ты боишься, что жестом откажет.
И понятия ты не имея,
Почему? для чего? и зачем?
Улыбнёшься, обидой хмелея,
И прощально помашешь ей в след.
из бутылки
© Copyright: Матвей Честнов, 2014
Свидетельство о публикации №114072401914
Свидетельство о публикации №114072401914
Рецензии
