Мои иллюзии произросли из пыли.
Они копились тоннами под кожей.
А про меня все просто говорили,
Что в жизни их, я лишь ещё один прохожий…
И я один топтал свои дороги.
И я искал реальность в своём мире.
Устали мысли и устали ноги,
Но всем плевать, они давно меня забыли.
Я засыпал в прокуренных вокзалах.
И еле полз, до дома, чтоб умыться.
И ничего, совсем, не помогало.
И лишь хотелось, поскорей, разбиться…
Я видел мир таким, каким он не был.
Закрыв глаза, я представлял картину:
Огромное, безоблачное небо,
Из-за которого я скоро их покину…
А дома ждали стены и посуда,
Холодный чай, разбитые надежды.
И убегать хотелось мне отсюда,
Схватив рюкзак и побросав в него одежды.
И я бежал, сквозь города и годы.
И тень свою всё больше ненавидел.
И я бежал, от собственной свободы,
Которую, сам у себя похитил.
(18.07.14)
О нереальности и человеке
© Copyright: Оливия Полюс, 2014
Свидетельство о публикации №114072205192
Свидетельство о публикации №114072205192
Рецензии