О чём говорит поэзия?

Размышления клуши* по поводу и без…
 
Толчком послужил пост топика ma78 (Сайт "Неизвестный Гений / Форум / Для писателей и поэтов / Зачем нужна поэзия? ).
Это вообще интересный и познавательный топик. Недаром он прожил на форуме более трёх лет. Есть тому причина, есть...
Вопрос, заданный в сабже топика - пожалуй, из разряда вечных, и окончательно и безусловно верный ответ на него не будет найден никогда. И, как любой вечный вопрос, он всегда актуален. Это одна из причин популярности темы.  Другая - для каждого это вопрос, ответ на который он знает. Это не противоречие с предыдущим утверждением. Это разные планы бытия.
Но я - не об этом, а об определенных, так сказать, аспектах проблемы. Прежде чем ответить на вопрос топика, надо ответить на некоторые другие вопросы. Себе, в первую очередь.
 
Так о чём писать стихи? О чём можно и о чём нужно?
 
Как и автор топика, я ограничусь только той поэзией, которая "особый способ организации речи,… словесное художественное творчество, преимущественно стихотворное (в узком смысле термина)" /Википедия/. О, как завернули…
Зачем нужна речь? Чтобы что-то сказать. Зачем говорить? Чтобы донести свою мысль до...
А, собственно, до кого? Да неважно. Важно помнить, что если слово сказано, оно будет услышано. Важно для автора, в первую голову, так как надо понимать что не обо всём можно говорить вслух, а кое о чём даже и "про себя" лучше молчать. Ибо мысль - материальна, согласно некоторым теориям, а уж высказанная... 
  Тогда может быть, правы те, кто утверждает, что поэзия - это только о природе, о любви (той, что обычно подразумевают под этим словом, со всеми отягчающими) и … всё, и те, кто утверждает, что поэзия должна нести в себе только позитив?
  Мне, с моего насеста, кажется, что это очень узко. Стих, о чём бы он ни был, всегда сплав мыслей и эмоций. Даже если читателю кажется, что эмоций нет. Поэтому почти всё может являться, так сказать, предметом поэзии. Главное - морально-этический вектор стиха. Куда зовёт вас поэт? Что остаётся в душе, если остаётся вообще?
  Если после прочтения стиха хочется вымыть руки и прополоскать душу - вот это не поэзия. Как бы талантливо не было изложено. Вот такое странное утверждение.
(Возможно, это сугубо мой недостаток - не воспринимаю "поэзию" помойного бачка. Но это - к слову). Подобное же желание (помыться) возникает и при прочтении некоторых паточно-сиропных виршей.
 
Как может поэт не откликнуться на то, что происходит в Мире? Его дар - это почти проклятие. Он призван на служение. Богом, судьбой, генами - я не знаю кем или чем, но - призван.
Сверхзадача поэта - не успокоить, не порадовать, не показать красоту. Сверхзадача - сделать душу того, кто прочтёт, чище. И не насильственно, не тряпкой и пятновыводителем. Не указать путь, а скорее показать направление. Не КАК, а К ЧЕМУ.   
 
Кровь, грязь, голод, издевательства, страшная смерть - может ли это быть основой стиха? Судя по некоторым высказываниям на форумах - нет. Какая уж тут красота, какой уж душевный комфорт. Но вот вам пример того, что я назвала бы настоящей поэзией:
 
Ирина Блажевич
 
Валюшка...
 
Из цикла "Узникам Саласпилса".
 
морозно... в бараке не топят... никак не согреться.
свернулась калачиком, пяточки грею руками...
сейчас бы прижаться под тёплое крылышко к маме,
и слушать, как гулко стучит в тишине её сердце.
...от холода снова всю ночь будут плакать младенцы.
 
а рядышком тихо лежит и не плачет Валюшка -
сестрёнка... я ей смастерила конфету... из хлеба...
опилковый хлеб... вот бы нам прогуляться по небу
и каши молочной из облака вдоволь покушать.
...ты мякиш не жуй, а держи за щекой
– старших слушай!
 
сестрёнку пытаюсь согреть и почти засыпаю,
игрушку бы сделать ей завтра - кораблик бумажный,
но... Валя не дышит... а глазки открыты...
так страшно!
здесь каждую ночь умирают... Валюшка, родная!
...что с мамочкой будет, когда про сестрёнку узнает?!
 
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
 
дорога в медчасть... лай истошный овчарок вдогонку,
бредут Саласпилсские узники – доноры-дети...
виновные позже за каждого Богу ответят,
вот только бы в памяти эту беду не искомкать!...
как сердце Валюшки сегодня стучит метроном нам:
-так... -так... -так... -так... -так...
 
источник http://www.stihi.ru/2013/06/14/7443
 
Это то, что нельзя забывать, что бы ни говорили там заокеанские да и некоторые отечественные политологи, идеологи, социологи и прочие -логи.
Простые слова. Немудрёные, вроде бы, образы. Но КАК сложены эти слова, с каким мастерством и чувством меры, чтобы стих не перешёл в слезливую сентиментальность. И речь ведь ведётся от лица ЛГ. Напрямую о чувствах автора, практически, ни слова. Но на таком нерве… ТАК задевает...
Что остаётся после прочтения этого стиха? Какие эмоции превалируют? Какое чувство стало у вас доминантой души? Для меня - горе и сострадание (то, что в мире потребления считается, скорее, за болезнь, нежели за норму). Да, это больно. Но это не прибивает к земле, это поднимает. И побуждает задуматься.
  Этот стих - не для тех, кто хочет исключительно душевного "комфорта", который ведёт, в конце концов, к душевной импотенции (потому как, если нет тени, то откуда тебе знать, что вокруг - свет?). Это для тех, в ком ещё живо то, что не даёт ставить во главу угла стяжательство и путать тщеславие со славой и честью.
 
Ещё один пример "несиропной" лирики. На другую тему, вроде бы. Но суть - та же. И результат - такой же: бередит душу, побуждает (не заставляет!), её ожить, побуждает задуматься о том, о чём в мире бабла думать - стыдно. О судьбе Родины, о судьбе таланта в таком мире, о том, что мы теряем, когда уходит ТАКОЙ талант. Не писательский, вернее, не только писательский. Философский. Человеческий.
 
Ременюк Валерий


Памяти Бориса Стругацкого
Не спасает осени маринад,
Затопивший брошенные леса.
Отпадают оси координат,
Выпадают спицы из колеса.

Но беда не там, и не в том урок,
Что леса лишились своих одежд.
А когда уходит от нас пророк,
То с собой уносит тепло надежд.

И поверх болезней и мелких смет
Улетает он, не шатнув дверей.
И тогда кончается белый свет
И вокруг становится все серей.

Сапоги по плитам гремят, гремят,
И пока в достатке и нефть, и хлеб,
Но уже не сыщешь следов Румат
И спасенья нету от донов Рэб.

И ломают головы на Руси,
Где найти теряющуюся нить?
То ли ждать прогрессора с небеси?
То ль куда подалее отвалить?

Может, хоть какая-нибудь звезда
Учредит над Родиной патронат?
Вот ведь получается что, когда
Отпадают оси координат...

Источник http://www.stihi.ru/2012/11/25/4641
 
Прямо сказать, не радужная картинка. Но, прочитав это, что вы почувствуете? Что вас втоптали в грязь? Или что подняли, отряхнули и сказали: "Смотри!". Что вас напоили сладким до приторности липким сиропом? Или налили крепкого горького чая и сказали: "Проснись, посмотри вокруг. Видишь?".
 
Я не буду говорить о достоинствах и недостатках собственно стихотворной формы этих двух стихотворений. Пусть литературные критики и филологи высказывают своё мнение, если сочтут нужным. Меня же, как читателя, захватили мысли и чувства, уложенные авторами в небольшие по объёму произведения. И потому каждый стих для меня читается "на одном дыхании". И не мешают этому ни дисонансные рифмы, ни труднопроизносимые звукосочетания. И пусть мне кто-нибудь скажет, что это - не поэзия.
У каждого есть свой внутренний мир, который - часть Большого Мира. И насколько широк этот мир, насколько тесно связан с Большим - настолько и темы стихов будут разнообразны. Неизменно будет одно. Если стих заставляет душу взлететь в небо хоть на краткий миг - это поэзия.

Есть, правда, одна закавыка. Поймёт только тот, кто хочет понять. Взлетит только тот, кто мечтает о крыльях. Если же у индивидуума - полная душевная глухота, то... зачем ему вообще поэзия? Не розовые сопли со слюнями, над которыми можно поахать со знакомыми за коктейлем, ну, или на каком-нибудь сайте, а именно та поэзия, что бередит душу, побуждает мыслить и чувствовать, что, зачастую далеко от приятного времяпрепровождения.

Я рассчитываю только на тех, кто ещё мечтает летать. Выберите и Вы для себя.

Каждый выбирает для себя
женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку -
каждый выбирает для себя.
Каждый выбирает по себе
слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает по себе.
Щит и латы, посох и заплаты,
меру окончательной расплаты
каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже - как умею.
Ни к кому претензий не имею.
Каждый выбирает для себя.

(Юрий Левитанский, "Каждый выбирает для себя", 1983)









* КЛУША, клушка жен. паруша, наседка; квочка, клоктунья (Даль)