***

Нет, уже не любовь, милый.
Пережила, утопила и задушила.
Это просто ветра порывы
Необычайной силы.
Это воспоминания.
Мой личный сорт отчаяния.

Снова "Здравствуй", "Как ты"
Фразы вновь летят. И как-то
Очень больно. Суррогатно.
Все фальшиво, когда без взгляда.
И голоса. Все пусто, одноцветно.
Прошу, расскажи про рассветы.
Закаты, про прощанья и приветы.
Скажи мне где ты, с кем ты.
Все ли в порядке? Лето ли летом?
А я все думаю о собственном височно-пистолетном.
Оконном. Плеером по венам.
До последнего звука. В голове проблемы,
Дилеммы, трагедии. Вхлам все схемы.
И снова ты, моя вечная теорема.
Это что-то вечернее.
 
Кажется, этот город  меня сотрет.
Размоет все, разрушит, разобьет,
По кусочкам мысли ветром разнесет.
Ну пожелай мне доброй смерти, милый.
Или пусть остается бессловесным.
Неупомянутым, как всегда любил ты.
Так будет честно.

Нет, не любовь уже. Сплошная истерия.
Мне душно в запертой квартире,
А как ты там? Что происходит в мире?
В твоей личной вселенной.
А помнишь твой стих? Ты просил укрыть от сомнений
Терзаний, страданий и тлена.
Я ведь все-таки не решилась
Сказать, что я с радостью, милый.
Повисла минута молчания, а после все удалила.
К чертям. Не нужно откровений.
Я недостойна стать твоей тенью,
Дополнением какого-то определения.
Я лишний здесь. Везде я лишний.
Не третий даже, самый первый, уникальный.
Ты был мне предназначен свыше.
Я не ошиблась ничуть, мой фатальный.

Это давно  уже не любовь, друг мой.
Просто боль до края и счастье до  неба.
Ночь уже опустилась своей темнотой,
А ты мне утро, пусть без рассвета.
Я помню фразы все твои наизусть,
Каждый вечер веду новый учет, и грусть
Еще иногда накрывает, прости.
Это уже не любовь. Просто я не могу отпустить.