Пропивают деньги, пропивают вещи,
Пропивают славу, пропивают честь,
Пропивают деток, пропивают женщин,
И от мокрых пьяниц – горя, бед не счесть.
Пропита, не глядя, родина Россия,
Пропит мой болезный, бедный мой народ;
Пропита природная, наливная сила, -
Алкоголь очнуться слабым не даёт...
Сплошь черноволосье... Где же вы, славяне? –
На асимметрию мочи нет смотреть...
И язык наш русский исковеркан, вянет;
На полях – бурьянище, в сердце – боль и мреть.
Люди, рты разинув, поняли разиню...
Поздно. Джинн на воле. Племя – тут как тут...
Русских – на погосты, а страну Россию
Грабежу, глумленью алчно предадут...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
1997
Катастрофа
© Copyright: Гуськов Василий Иванович, 2014
Свидетельство о публикации №114071903362
Свидетельство о публикации №114071903362
Рецензии