Какого вам рожна?

Смеется сатана: - Какого вам рожна?
У бога на весах сломалось коромысло!
Молились за грехи в иные времена,
Но без народных жертв в псалмах немного смысла!

Разводят на скандал смиренный род людской,
Покуда ему мил сток крови с эшафотов,
На кованых стволах сталь примкнутых штыков,
Фанфар победный звук да стягов позолота.

Животворится тень былого гордеца,
В призвание своеё антихристово веря.
Мир передёрнет от ухмылки в пол-лица,
Напялившего френч горелый, офицера.

В глазницах черепных опалины костра,
Осколками зубов оскален его прикус.
Он убиенных душ жалеть не станет трат,
Ведь и своей души давно не жалко фрику.

Минувших дней кумир, одев в медали грудь,
Становится божком воинственных феерий,
Вражды закостенелой ему по вкусу муть,
Которую он пьёт из рвущихся артерий.

Живые заревут во славу упыря,
А мертвые смолчат, сдавив гортани стынью.
Закрытые гробы к обмершим матерям
С вестями полетят про сыновей кончину.

Хоть гильотины лязг, хоть гулкий грохот сеч,
Придворные шныри, съедая чьи-то жизни,
На орденский муар уронят слёзы свеч,
Не позабыв пиджак парфюмом модным сбрызнуть.

Визгливый дух войны, лишь кажется, забыт,
Ушедший в никуда, пришедший ниоткуда.
И ищет его дух среди могильных плит
Жертв ритуальных плоть, и мается от зуда.