Очень часто убивает слово...

Очень часто убивает слово…
Это утверждение не ново.
Вылетит нечаянно порой,
И могилу для кого-то рой…

Помню, лет хоть много пролетело,
Как грузили в труповозку тело
Парня, в «цинке» что везли домой.
Лучше бы родился он немой!

Не секрет, в среде солдатской мат,
Как кирза, портянки, автомат,
Неразрывно связан с жизнью ратной,
Гадкой став привычкою, отвратной.

Тот ефрейтор… Без фамилий будем.
Их, пожалуй, лучше здесь забудем…
Прослужил немало, «старым» стал.
«Молодых» придирками «достал».

Одного особо невзлюбил
Новичка. Хоть вроде не дебил.
«Раздражал» его мальчонка смирный,
Работящий, безответный, мирный.

«Чуркою» салагу звал, гонял.
Каратэ, куражась, применял.
Тот издёвки до поры сносил.
Но и у него предел был сил…

Помянул мучитель его мать…
Нецензурно, надо понимать.
Матерно нанёс при всех обиду.
Мстить решил пацан, смолчав для виду.

Словно тут не полк, родной аул,
Бросил пост, оставил караул.
И в казарму ротную пришёл,
Спящим где обидчика нашёл.

Разбудил. Сказал: «За мать тебе»,
Точку ставя выстрелом в судьбе.
И спокойно рядом с ним остался.
Смыться или драться не пытался.

На суде бойцу «пятнашку» дали.
Но «стрелка» родные не рыдали,
А гордились: честь семьи ведь спас.
И плевать, что пулей прямо в глаз…

Я его оправдывать не стану.
Повторять, однако, не устану:
За «базаром» надобно следить,
Яд словесный без нужды не лить…