Она

Без четверти два часа.
Мысли спутанно сбились в кучу, кто же знает, зачем, куда они слились в комок, словно в тучу, и живут жизнью своей…
Глаза слипаются, словно клей, намазан на тонкие веки, и даже кофе не в помощь ей.
Мимо идут человеки.
Безучастные, как скала, и то в сравнении та живая…
Их так много, как грязи, гнилья…
Бездушно идущая стая , текущая в никуда.
Она смотрит на них равнодушно.
Ей становиться жарко, душно,
«Зачем столько вранья?» - задается Она вопросом, и ответа не находя в шарф мохнатый ныряет носом.
Выходя из подземки метро, надевает поспешно шапку, холодно ведь и в пальто прячет руки…душа наизнанку.
Бродит улицами без нужды, на фасадах окна считает, а глазами ищет цветы – только их Она понимает.
Потом в библиотеку пойдет, и набрав книжек целую гору,
Среди полок Она пропадет. И выйдет лишь в позднюю пору. Стопочка книг в руках…Ей все они так понравились…
Если бы могла, Она бы с ними состарилась.
Нет книг верней никого. Они всегда тебя приветствуют.
Не сетуют, им все равно.
Только будь  аккуратным и вежливым.
Подумает: «А может в кино пойти завтра со старым другом? Он зовет уже так давно и подумать просил на досуге… Ну а что мне? Ну что? Ничего…Мне от этого никак не убудет, да и стала я дикой совсем.
Я многим счастливей буду, если ночами стану писать.
Ведь это же так чудесно, пить кофе при этом, мечтать, и со звездами думать о вечном…»
Вот так вот Она и жила.
На других была не похожа.
Смешная и очень умна,
Собой умиляла прохожих.