Крик

Я начал свой путь у распятого дуба.
Вдали – пустота, сзади – пепел и дым.
Уже не вернуть мне погибшего друга,
И вряд ли воскреснет и тот, кем я был.

До ночи далеко, а день ещё дальше.
Для смерти я – никто, но разве я жив?
Что было, ушло – остался мир фальши,
И даже Таро, задыхаясь во лжи,
Всё молчит...

Ни крон, ни корней, ни конов, ни законов –
Лишь пение странной и дикой тропы.
Но снова во мгле то ли плач, то ли хохот,
Но чаще – шипенье: «Забудь, кем ты был!..»

Но мне забыть нельзя, чего я не помню,
Но когти воронья теперь всё слабей.
Как будто меня незримой рукою
Толкает судьба к самому же себе –
Как в огонь...

А где-то пиры да чумные забавы:
Поверь в этот блеск – и падут все мосты.
Но я, как гробы, вскрою старые раны –
Я должен понять, кто же тот, кем я был!

И боль расскажет мне, откуда я родом,
И я вернусь к себе хотя бы на миг.
Пусть сердце в огне, но в правде нет брода –
И слышен уже самый первый мой крик!