Не вышел ни душой ни телом,
В карманах пусто, нету ни шиша,
И мозг на полке в трехлитровой банке,
Съедая память киснет не спеша.
Кто я такой? Кричу! Глаза тараща в небо,
Но до ответа видно далеко...
Упавшим пеплом сигарет на стол запорошило лето,
И сквозь блокады туч не видно ничего.
Зачем, скажи придумал эту осень?
Под умирающей листвой летят мои года,
За то, что натворил с меня конечно спросят,
Но главное, чтоб жизнь моя сгорала не за зря...
***
© Copyright: Евгений Прудников 2, 2014
Свидетельство о публикации №114071709265
Свидетельство о публикации №114071709265
Рецензии
