Собратству проклятых поэтов

Двадцатый век всё ближе, ближе,
И бродят буйные умы
По узким улочкам Парижа,
Идей и праздности полны.

Стремятся в залы ресторанов,
В альковы душные гетер,
В парах абсентовых дурманов
Мостят свой личный бельведер.

Париж, в твоём огромном чреве
Парнастцы задавали тон,
Не с мыслью о насущном хлебе,
Не в поисках святых мадонн.

А в поисках лишь им понятных
Великих истин не земных.
Но в масках сущностей занятных,
Борделей шумных и пивных

Терялась истина в подкладках
До дыр истёртых пиджаков,
Струилась в потаённых складках
И тлела в проймах рукавов.

В Гоморре этой суть утратив
И новых истин не сыскав,
К утру последний франк потратив,
И тот и этот свет поправ,

Собратья проклятых поэтов,
С зелёной музой единясь,
Сплетали в сумраке рассветов
Из гордых своенравий вязь.

В волнах опальных декаданса,
Всему и вся наперекор,
Их дух мечась в краях Прованса,
Бросал эпохе свой укор.

От прочих всех, они иные,
Но ими новый век зачат.
А все печали их и ныне,
Как горький реквием звучат.