Серебром, венчающим прохладу,
проливным, глаголящим дождём,
возродить бы мне в душе отраду,
не страдать безумно-грустным сном.
И не важно, что померкло солнце,
что промокла смятая трава.
Мне печаль изъела сердца донце,
благодать надежды не пришла.
А я ждал, надеялся и верил –
в здравый смысл затейливой судьбы.
Но остался лишь остывший пепел
от пылающей, восторженной любви.
Серебром, венчающим прохладу
© Copyright: Александр Кнэхт, 2014
Свидетельство о публикации №114071707491
Свидетельство о публикации №114071707491
Рецензии
