Совесть

Как много нынче по погоде
Одеты авторы в стихи,
А мне сейчас не до природы,
На мозг осел вдруг негатив.

И сыпет с неба морось ржаво -
Не дождь с раскатами огней,
Нет грома, молний, только скрежет
По телу множества когтей.

И совесть,  как в анабиозе,
Сквозь сон пытается смотреть,
Как мы идём своей дорогой,
Но не взираем на людей.

Мелькают лица и одежды,
Но нас не трогают они,
Теснят, мешают – вот бы скрыться
Скорей к себе от сей толпы.

Но есть придел, когда невольно,
Твой взор приковывает тень,
Тебе становится тревожно
Среди людских пустых аллей...

Сидел старик в тени каштанов
Усталость опустив на пень
И скарб нехитрый его рядом,
Рогожу постелил наземь.

Он выбрал место не случайно,
Где сотня ног по тротуару снуёт
Все неустанно целый день,
А он сидел и лишь смотрел.

Седые кудри завитые,
На скулах кругом борода,
Одежды грязные, худые,
От тела тлен, а не духи.

Сидел он тихо не взывая,
Не требуя и не ища,
Природой молча восхищаясь,
Что не зима и нет дождя...

Увидев раз его случайно,
Хотелось тут же всё забыть -
Всего лишь грязный оборванец,
Лентяй, пропойца, чернь, не мыт...

Но нет покоя, душу режет,
След отпечатался внутри,
Ведь это семя человека
Живёт, как пёс, среди пыли.

Того же рода, той же веры,
Но не нашедший путь к сердцам
И вот он вовсе непотребный – живой,
Но сгинул для житья.

Чтож больно так мне, от того ли,
Что там, в пыли и в зной, и в дождь
Нашла приют немая старость
Иль совесть на пороге дум?!..

Ищу ответ я на вопросы,
С тех самых пор, как осмелев,
Как неожиданно решилась
В глаза его я посмотреть.

Не поддаваясь предрассудкам,
Найти во взгляде я смогла,
Вы не поверите, о чудо, –
Во взгляде неба чистота!

Кто это был, откуда родом,
С какою целью, почему,
Старик ли это у дороги,
Уставший путник иль вискарь*?

Похож на образ милый с детства,
Из сказок русского былья,
Одетый в лапти, посох-ветка
И ростом только три вершка.

Корявый пень, – когда-то ветки
Его могуче-величаво врезались в небо,
Силу меря с грозой и ветром,
Нынче тлеет, иссох, повержен исполин.
               
А может это наша совесть,
Лежит соринкой у дороги,
С надеждой, что её подымут
И мирно терпит, верно ждёт?!

Так верно ждать, сидя у дома,
Способен только старый пёс,
Когда хозяин где-то ходит,
Он его ценность стережёт.

Мы все вольны в своей дороге
И каждый выбрал по себе,
Но от чего же мне так больно,
Когда иду, а он сидит?!..

16.07.2014

*Вискарь (Нижегородской губ.) — сильно просмоленный сосновый пень, вынутый из земли с большинством крупных корней и еще неразработанный на смолье или смольчуг.