Поэт

               
Мысли то скачут, то ворочаются в мозгу, -
От них не избавиться, как ни отпихивай, -
То что-то взвешивают, то снова бегут,
То, как в белой горячке, страшным образом вспыхивают.

Поэт не в белой – в творческой горячке,
Была б темпераментность, в чудодейственность вера;
Он может словом открыть прозренье незрячим...
Может предсказать, какой будет следующая эра.

Он может стихи  вам сложить для души:
Стихи о любви, о душистой розе;
Он может словом врага сокрушить, -
На бой вдохновляя поэзией серьёзной.

Гордый поэт, как ты был одинок,
Ты был проклят, гоним, как бездомная сука;
И всё ж заслужил ты «терновый венок...»
Слава – тревожная и опасная штука.

А теперь, поэт, что ты, как ты теперь?
Что поёшь ты с хрипом и писком?..
Для широкой печати – захлопнута дверь, –
Как и раньше, цензура не даёт прописки.

Что ты видишь, Земли омертвелый лик?
Видишь, как радиоактивный пепел стынет?
Стоп! Люди, представьте на миг:
Взрывы... И всё. Никого. Пустыня.

Иль зажмуришься ты на торгашеский век,
Век притеснений справедливости, правды,
И увидишь вдали не мертвецов и калек,
А социализма солнечную кокарду?!..

Есть фашисты ещё, есть всякая мразь,
Не дающие дышать свободно людям.
Пиши о разном, поэт, только в политику не влазь! –
В газеты не протолкнёшься. Демарш труден...

Теперь ты – паук, ждущий в углу
Вдохновение-муху в свою паутину.
Насиживаешь стишки, - слеп и глух...
Крякаешь, довольный, по-утиному.
                Декабрь  2012