Художник

Художник.

Не Врубель,  и не Левитан
Последние мазки ложатся
Да ты у нас большой талант
Картины золотом струятся
Выписывая каждую деталь
В вбок голову клоня, ты смотришь
Плывёт обманчивая даль
Над речкой синей снова осень
Периной  в небе облака
Так хорошо от вдохновенья
Скользит усталая рука
И вот он миг опустошенья
Ты грезишь над картиной этой
Что выставишь её в огромный зал
И критиков толпа заметит
И будут, цокая, твердит какой талант
Застывшие мгновенья красоты
В нас лучше незримо открывают
Движенья призрачной души
И на мгновенье окрыляют
И  пыл угас, отчаянье подступает
Святая грусть в твоих глазах
В стакан ты водку наливаешь
И говоришь, давай за нас
Промолвишь кому всё нужно это
Как строчки юного поэта
Услада только для него
Куда уходит жизнь безумной тратой света
Не торопи мой друг
Всё в жизни не напрасно
Стараньем твоих рук
Картина так прекрасно
Как будь-то наяву, снисходит красота
И катит по щеке скупая пьяная слеза
И тихо мы сидим  картина на стене
Ты не отчаиваясь,  не будь излишне строг к себе.