Холодный скальпель ветра ранит кожу.
Ты смутно вспоминаешь, кем был прежде.
Тупая боль резцом проходит между
Лопатками. Почти кричишь, но всё же
Молчишь. Кружатся вихрем крылья чаек,
Рокочут волны и смеются люди,
А ты как будто помнишь всё, что будет.
И чей-то голос тихо обещает,
Что ты избавишься от оболочки,
Что будет всё когда-нибудь иначе,
И нужно просто верить… Но ты плачешь.
Ты чувствуешь себя ничтожной точкой
В холодной пустоте немой Вселенной, -
Протуберанцем, искрой, метеором,
Который, догорев, погибнет скоро.
Ты на секунду вырвался из плена
Постылой вечности в темницу мира.
Когда-то, алой кровью истекая,
Ты срезал крылья на пороге рая.
Но перья разошлись на сувениры.
Побег
© Copyright: Lancelot, 2014
Свидетельство о публикации №114071605366
Свидетельство о публикации №114071605366
Рецензии