Любили под гитару мы
петь песни во дворе.
Отцы казались старыми.
Как рощи в декабре.
Летели звонко песенки.
Зря лязгала струна.
И всем нам было весело.
У нас была страна.
Хорошая ,плохая ли.
Зато была она.
И зря её мы хаяли.
В том не её вина.
Была она доверчива.
И на слова скупа.
Какой-то гуттаперчевой.
Её всяк раскупал.
Хватало всем,с избытками.
Но нам то не понять.
И пели Петьки с Витьками
про баб и про кровать.
И долго или коротко.
Но спели до конца.
И больше нет ни города.
Ни честного лица.
Гитары где-то там ещё.
Но некому здесь петь.
Отцы лежат на кладбищах.
Жизнь разменяв на смерть.
16.07.2014 г.
Романс 40
© Copyright: Виктор Варибок, 2014
Свидетельство о публикации №114071603788
Свидетельство о публикации №114071603788
Рецензии