фиолетовый восход
мажет мутной краской небо
вокруг плода - мягкий сок
полоскает клетки тела
жизнь начнётся пол седьмого
полюблю я новый день
и укусит в треть шестого
то ли мошка то ли лень
всё разложено в секунды
всё укутано в узлы
позабудет кто кем будет
и попьёт святой воды
явь запряталась меж сосен
чаша с ядом тоже там
рядом голос чей-то просит
свет гасить по вечерам
мошкара, сбиваясь в стаю,
жмётся тучей у реки
значит, жарко будет завтра
значит, образы пусты.
чаша
© Copyright: Маша Марсианка, 2014
Свидетельство о публикации №114071500904
Свидетельство о публикации №114071500904
Рецензии
