п

У простого и путь простой, дорога идет прямо пока, а если где и зазмеится, так того не видать.
Проста, но не легка, как старые тяжелые башмаки на деревянной подошве.
Простая, как бог в каждом дереве, в сухом ветре, среди восковых звезд, просто он в сердце вездесущем.
Вот хлеб, вот вода, вот трава, приляжешь на землю, пару минут пройдет, и уже прорастает сквозь тебя.Немыслимо.
А чтоб избежать, надо расти с ней вместе, наполняясь зеленой кровью трав, березовой водой земли, вознестись, возвысится.
Но в душе сумятица и суетно.
Некогда лежать на траве, ты только посмотрел, а дорога уже крива, потому что сердце твое чернее поля в марте.
И бога нет ни в книге, ни в   сердце. Если никто не кинет в тебя камень, кинь в себя сам, слушай как шумит в твоей голове  река Рубикон, варган, Ганг, помни как пахнет бараний шашлык, и ты видишь, как женщины плетут тугие толстые косы, исполненые смысла их песни на несуществующем языке звенят и не знают они, что, засыпая, ты смотришь на их сильные худые руки и не можешь вспомнить ни слова их пленительного языка, хоть нет ничего проще, проще только умереть.