***

Всё что можно сказать о пространстве,
Это то – что зима не кончилась.
Она спряталась под стульями и кроватями,
И на обратной стороне подушки.
Она поселилась здесь!
Разошлась узором обоев.
Они сделают из тебя убийцу,
Эти узоры обоев на кухне.

Где столько лет перед школой я оставался один,
И смотрел на них.
Я.
Вот мое место
Было
Лицом в стену, множество зим.
И сейчас это - не выводимая зараза.
Где-то внутри,
Она
Заполняет пространство
Где бы ни жил.

Колюче-холодное солнце
И онемение пальцев,
Не оставляют отпечатков,
Просто куски льда.
Идеальный убийца.
Это мечта их,
Чтобы ты убивал,
Всё это утро и день,
Себя.
Под чьим-то присмотром.
А потом возвращался назад.
И кричал,
Тихо сидя и пил свой чай.
Кричал! На пустое солнце,
Тихо сидя и пил свой чай.

От крика, наверно, от солнца,
Отвалились куски зимы.
И испачкали мои глаза,
И испортили мои сны.

Всё в чем я уверен – пространство.
Всё что можно сказать о пространстве,
Это то – что зима не кончилась.