В трактире воздух был прокурен

В трактире воздух был прокурен –
Не разглядеть в упор лицо.
И кто-то о литературе
Завел словцо.

Мужчина кое-как одетый,
Прищурив глаз, как хитрый лис,
Спросил: «Неужто и поэты
Перевелись?

Вот раньше – Блок, Есенин, Тютчев….
А кто теперь? Не слышно их.
А если кто-то и мяучит,
Так то – не стих!

Наденут шляпы и на сцену!
Для них вопрос – не ЧТО, а КАК.
Нет, я великим – знаю цену.
А это – мрак!

От их стихов ни капли света!
Их цель, посеяв негатив, -
Дискредитировать поэтов,
Их подменив».

Мужчина вытер пот рубахой,
И попросив еще по сто,
Добавил: «Шли б они все на х…,
Но, впрочем, стоп!

Я одного Поэта знаю!
Вот тот иной! Хорош старик!
Зовут его Олег Куняев -
Вот он - велик!

Он несомненно гений! Гений!
И по сравненью с ним – никто
И Блок, и Тютчев, и Есенин…
Все – шапито!»

И кто-то, рюмку наполняя,
Спросил: «А где его читать?».
Вздохнул мужик: «Олег Куняев -
Я, вашу мать!».