Исписан белый лист ночами до утра
Строкою поэтических шедевров,
Стихи рождаются на кончике пера
В чернилах крови с обнаженных нервов.
Поэт, он достает из сердца нервы с кровью,
Порвав грудную клетку как рубаху,
Относится к стихам с большой любовью,
И за стихи он голову свою кладет на плаху.
Поэт в стихах пускает в дело жало,
Своею жизнью очень мало дорожа,
Поэт всегда висит на острие кинжала,
И балансирует на лезвии ножа.
Сквозь себя всё поэт пропускает
Радость жизни и горечь тоски,
Но при этом никто не узнает
Какой болью даются стихи.
Поэт ищет в стихах состраданья,
Обращаясь к строке как к Судьбе,
Сердце рвётся от непониманья,
И от равнодушья к себе.
В жизни часто открыты как дети,
Что на сердце, то выльют в стихи,
Так шагают они по Планете,
Не от мира сего чудаки.
***
О поэтах
© Copyright: Сергей Тюрюмин, 2014
Свидетельство о публикации №114071502512
Свидетельство о публикации №114071502512
Рецензии