Я не пишу стихи...

Стихи писать конечно же легче, чем прозу. Стихи приходят к тебе ниоткуда. Словно запоздалый ночной гость настойчиво стучаться они в наглухо закрытые двери сознания и только в твоей власти открыть или не открывать им эту дверь. Но, оказывается не открыть невозможно... И вот уже навечно впечатываясь в память звенят в твоей голове рифмованные строки и рука сама тянется к перу дабы запечатлеть их на бумаге.
С прозой все происходит совсем по другому. Мысли, всего минуту назад бывшие такими ясными и четкими, никак не желают ложиться на бумагу. Они плавают в густом тумане боли и страдания, они норовят спрятаться в самых дальних глубинах сознания, надежно укрыться от тебя самого, причем происходит это как раз в тот момент, когда рядом оказывается компьютер, пишущая машинка, или обыкновенная ручка и листок бумаги. Все это более чем странно, особенно если учесть, что когда ты бесцельно прогуливаешься по улицам, строки будущего романа стаями рвутся наружу, хороводами кружатся вокруг, сплетаясь в причудливые и неповторимые узоры, и подобно гулящим девкам, что стали непреложным атрибутом улицы Чака, наперебой предлагают тебе свои услуги.
Да, в такие мгновения в воздухе вокруг тебя, подобно разноцветным воздушным шарам на первомайском гулянии в "эпоху развитого социализма", роятся разнообразнейшие темы. И, тебе кажется, что придя домой сразу же сядешь за стол и воплотишь их в реальность. Увы! Стоит только тебе перешагнуть порог собственного дома, все они, будто в испуге исчезают, прячась в глубины той части Бытия, которую принято называть неопознанной реальностью. Ты в остервенении ломаешь ручки, комкаешь вдоль и поперек исчирканные листы бумаги, со злобой бьёшь кулаком по ни в чем неповинной клавиатуре компьютера и... начинаешь думать, что впору совершать давно забытый ритуал поклонения неведомым духам, дабы, подобно дано забытым предка твоих предков, живших на этой земле еще на заре существования мира, испросить у них милости и поддержки на этом трудном и, как выясняется, неблагодарном пути.
И вот уже горят свечи в чёрном кованном канделябре (конец двадцатого века со стилизацией под средневековье), гудит огонь в камине ("ретро" в "замковом" стиле), и ты, торжественный и немного взволнованный происходящим, словно забытые заклинания, читаешь вслух стихи поэтов древности имена которых давно утеряны на дорогах истории:

"...Огонь из легенды над Бездной воспрял,
Расплавил мне Душу и жаром объял ...
Он бешеный танец танцует со мной -
- Возьми меня Пламя! Навеки я твой !"

Волшебные слова эхом отражаются от стары каменных стен, сыплются искры и потрескивают свечи, но, то ли потому, что жертва так и не была принесена, то ли потому, что времена огнепоклонников давно канули в Бездну Голодных Глаз и Умов, а люди так и не научились определять с кем их свела Судьба на этот раз - с гением или с дураком, заклинания не действуют. И, уже сосем потеряв надежду ты неожиданно видишь в глубине пламени Взгляд, полный Мудрости Все-ленной. О, этот Взгляд! Он притягивает одинаково, не взирая на состояния и чины, как известных всему миру людей, так и неудачников-графоманов, чьи имена давно канули в Лету...

http://stihi.ru/2014/07/24/8060 "Эпоха Любви и Прощения или..."

Ингвар Эль Ворон   15.09.2014 22:56   •   Заявить о нарушении