У поэта – злость другая,
Чем с секирой палача,
Пусть и ходит он по краю
Без вмешательства врача.
Плоть питает от кострища,
Искры в стороны летят,
А когда и ветер свищет,
То тогда труби в набат.
Разгорится точно ворох,
Не успеешь потушить,
Замолчит теперь нескоро,
Когда в небо уходить…
Дождь не тушит, а скорее,
Лишь пошутит и пройдет,
Но огонь, как сонм, пырея
Его душу подожжет.
И тогда не будет важным
Кто отправится тушить,
А сгорать совсем не страшно,
Страшно - пеплом закружить.
У поэта
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114071409705
Свидетельство о публикации №114071409705
Рецензии