Уже не молод, но еще не стар,
а путь ему уж в тягость.
Пусты и дом его, и портсигар,
души броня – наглость.
Огромный "Кусок» жизни он
в буднях "утопил".
Спасая свое племя
не жил, а мстил.
Искал свой путь туда,
где не был, но мечтал всегда,
Если сможет, вдруг, найти,
то не хватит сил пройти.
Его жизнь как бездорожье
то овраги, то бугры;
Вместо чая и пирожных
лишь вода да сухари.
Не упали к ногам горы,
и не слышен звон монет,
Он давно уже не спорит,
и всегда молчит в ответ.
А вдоль пути столбы с венками,
как указатель – «в путь за облаками»!
Лишь листья деревьев « помашут» - прощай!
это их последнее лето.
За спиною пустота, впереди лишь облака,
ему сегодня 47, а он не жил совсем.
47
© Copyright: Роман Петровский, 2014
Свидетельство о публикации №114071409023
Свидетельство о публикации №114071409023
Рецензии