Идет июль неспешно по траве,
Сжигая стоп босых пожаром всходы,
И тишь ночная торопит восходы,
Чтоб раствориться в ранней синеве.
Рисует на лазоревом холсте
Художник-небо облачные знаки,
И тянутся с полей, налившись, злаки,
К нему, как к неразгаданной мечте.
Я преклоняюсь лету первый год,
Хоть нахожу в нем множество изъянов,
Но край моих мохеровых туманов
Меня к себе вернуться не зовет.
Июль
© Copyright: Надежда Александровна Скорнякова, 2014
Свидетельство о публикации №114071408439
Свидетельство о публикации №114071408439
Рецензии