Свои прокуренные комнаты
Пытаясь выветрить. Взахлёб
Читая Бродского, изогнутым
Держать листок. Открытым – гроб.
Но спохватившись где-то, вовремя,
Меж первой рюмкой и второй,
Да из огня, совсем не в полымя,
А за своей. Очередной
Пропитой музою, распущенной,
Её в охапку да в тетрадь,
Как ведьма над кофейной гущею
Узреть. Творить. И воскресать…
Воскресать
© Copyright: Виола Линдеманн, 2014
Свидетельство о публикации №114071407266
Свидетельство о публикации №114071407266
Рецензии