На Бродвее ли на стрите

Нищета – моё богатство,
я храню его, мой друг,
и надеюсь лишь на братство,
замыкая счастьем круг.
И забот не проявляю,
я на паперти стою.
Вы мне рублик, подавая,
на осаночку мою,
на лохмотья не смотрите.
У меня душа светла.
На Бродвее ли на стрите.
Нож, друг, ладно не острите
и не подрезай крыла.
Мне летать по небу надо,
чтобы разглядеть звезду.
Я с любым управлюсь гадом,
отведу от вас беду.
Поживайте словно в ханстве,
но не в ханжестве, мой друг,
нищета живёт в богатстве,
зеленью засеян луг.
Но выкашивая зелень,
не рубите с дуба рубль,
он карман наполнит звенью,
не раскатывайте губ.
Недотрог у нас немного,
их по пальцам перечесть
можно. Месяц однорогий
уж давно утратил честь.
Улыбайтесь беспардонно,
но не хайте Белый Свет
на свободе принародно,
потому что вы – Поэт.
Да! в Поэзии нет барства,
будь хоть восемь раз ты сед.
Нищета, Поэт, – богатство! –
Нас богаче в Свете нет.