Мысли мылятся, порхают пузырями,
Тишина разорвана снарядами,
Пули подлетают к шее упырями,
Засевают нынче землю "Градами",
Поливают кровушкой взахлеб родную.
В мясорубке даже души грешные.
Я выпью воду на двоих чумную...
Мы пьяные, а потому безгрешные.
Осмысленно - бессмысленно, запойно...
Но мысли обескровлены, не мылятся.
Рождаются слова уже достойно
И в пули для нейронов могут вылиться.
Пули подлетают к шее упырями... 14. 07. 2014
© Copyright: Геннадий Каплун, 2014
Свидетельство о публикации №114071403829
Свидетельство о публикации №114071403829
Рецензии