Неба краешек кем-то оторван,
Сердце прыгает в хвори неясной,
В белом облаке кружится ворон…
Сочиняется стих, как по маслу.
Стих растёт из ольховых серёжек,
Из бутылок и бритвенных лезвий,
Из мурашек гусиных на коже…
Всё безумное в стих этот лезет!
Быстро лезет к успеху и славе,
На смех ангелам в небе… и курам,
Если что - всё редактор подправит,
Всё отрежет кинжалом цензура.
Одно слово в стихе на иврите,
А другое с ругательством схоже,
Если что - всё по полочкам критик
Громогласный и глупый разложит.
Очень нравится мне, дуралею,
Обжигаться расплавленным маслом,
Прыгать сердцем по тёмным аллеям
И по краешкам ползать опасным!
Ох, нацепят свинцовых медалей
Мне за «подвиги» в будущем скором -
Ведь не зря, за стихом наблюдая,
В белом облаке кружится ворон…
В белом облаке кружится ворон
© Copyright: Сергей Васнецов, 2014
Свидетельство о публикации №114071403538
Свидетельство о публикации №114071403538
Рецензии