О, Пушкин,

Друг наш милый, ситцевый:
Учёный, кормчий, поводырь;
Такую сказку,
Столь много сил
Пером и духом воздух ... сотрясая,
К большому сожалению,
Что неизвестную уму,
Своим талантом, сочинил.

Карпел небось,
Ища в лучине
Продолженья строчек,
Как не старался,
Но неистребованным опытом прослыл.

И ни к чему ... не научил:
Судачат бабы!
Дамы, жёны, дочки,
Похлеще может ищут воши?..
И теми же
Ворчливыми, вонючими словами,
На лавке,
Под крыльцом избушки,
Да над корытом
Ехидный за глаза
Свой не меняют пыл.

Убого сгорбленно сидят,
Поносят
Быт насущный.
Слезу пуская,
Так же,
Слово по ветру бросая
Безвозвратно, скучно
И ...
Со своим же
Подкоблучником, послушным,
Смешным и щедрым,
Добрым непонятно
Стариком,
Взашей его,
Как вошь.

Тем "удовольстием" живут,
Кромсая душу.
Что, брат,
Да ну?!
Не ты ли это ... закрутил?

Своим стихотворением,
До селе "неразгаданным" порока,
Дворянок столбовых,
Величием себя,
Стегающих особо,
Иль может так же с рыбкой золотой,
Подарком Музы им -
Не угодил?

Не для того писал,
Конечно,
Чтоб посмеялись над собой,
Себя в той бабе вздорной,
Причинам не понятным,
Увидав, задумавшись не спешно.
Но не для всех великосветских,
В соблазнах упоённых дам!?