Не спеша, вытирая ладонью
Запотевший от боя приклад,
Он запел что-то очень спокойно,
Опустив затуманенный взгляд.
Он не плакал, но как-то уж жутко
Что-то грустное медленно пел,
И, сжимая не сильно, но чутко,
Медальоны в руке своей грел.
Он вернулся один уцелевший,
Отрешенный от мира сего.
И комбат, лишь вчера поседевший,
Ничего не спросил у него.
Солнце землю бодало устало,
Парню дали солдаты вина,
А мелодия песни звучала,
Песню смерти нам пела война.
Это пела война
© Copyright: Вальдемар Печерский, 2014
Свидетельство о публикации №114071309109
Свидетельство о публикации №114071309109
Рецензии