Про стихи

Стихи, а может лишь слова,
Из череды воскресных дней
И скучных будней
Когда удачны их возьмет молва,
Когда же нет, они уж больше не подсудны.

Ты на бумагу плачешь слёзы из чернил,
Они солёны, как вода из глаз,
А после будут строчки из белил,
То повторится ещё много-много раз.

Возьми меня, возьми меня, бумага
И успокой отныне навсегда,
Чтоб не лечиться больше крепкой влагой,
Чтоб не страдать отныне больше никогда.

Но сам не хочешь этого покоя,
Распутник оголтелый, прохиндей,
Скажи, а строчки твоей боли стоят?
Скажи открыто, сердцем, без затей.

Да, стоят! Нет, в них только часть
Всей радости и всей печали мира
И в них хочу у классиков украсть
Красу любви, пиита лиру.

Но мне не суждено, увы... увы... увы...
И в горизонт смотреть будь счастлив, есть мечта
Твои слова - угуканье совы
И заблудилась где-то красота.

На пляж, где голы все, я душу принесу
И кожу прочь, коли одежды нет,
С похмелия проснувшись по утру
Рассудку слабый я пошлю привет.

Про забытьё писал? Нет, про стихи,
Про то, что не умею ворожить,
Про то, что расхотелось жить
Без радости и дней лихих.

Ты дьявол для себя, а мир арена,
Я уже умер, вот мой рай и ад,
Отгородился от всего и это скверно
И мысли падают на строчки невпопад.

За тыщу дней одна слеза и рюмка,
За сто смертей единый слог,
За всеми бедами маячит юбка,
Ну да и радости она залог...