Нам суждено проститься, город мой

Нам суждено проститься, город мой,
В морщинах каменных тоску прочту. Ну, что ты?
Ты видел и падения, и взлёты,
В никчёмности своей я просто «кто-то»,
Кто скоро возвращается домой.

И я смотрю в бездонные глаза
Пронзительного питерского неба…
Что возвращенье? Шаг назад? Победа?
Кем был в моей судьбе и кем ты не был –
Ты, если б мог, сумел бы мне сказать.

Что человек? Смешон своей судьбой,
Усталостью, не вызванной годами.
Нева стенает между берегами:
Она навек повенчана с тобой.

А что я для тебя и для других?
На мостовых шаги не оставляя,
Пройду, как все, игру свою сыграю,
Закончу свой простой и быстрый стих…

И кто-то после будет вопрошать,
Совсем, как я, о смысле этих строчек:
В растерянности, среди одиночек,
Ответ попросит рваная душа.

Но для тебя, пожалуй, все равны…
Я ставлю точку в длинном предложен[ь]ии,
Дождь льёт и льёт, и ждёт моих решений,
Дождь льёт и льёт, пожалуй, пол весны…