Загуслый,вязкий воздух в грязной спальне
Пропитывает влажную постель,
И стены беспощадно,тривиально
Берут в кольцо разврата цитадель,
И ты лежишь на простыне помятой,
Прерывисто и тяжело дыша,
Так хочется бежать ну хоть куда-то,
Но к простыням прикована душа.
И кожа кажется твоя тебе чужою,
Ее,как грязный плащ,ты хочешь снять,
Ее никак нельзя отмыть водою,
Ни сжечь,ни заменить,ни разорвать.
И ты беспомощно так кутаешься в полночь,
А воздух липнет к телу и к стенам,
Он обездвиживает время,глушит стоны,
Вяжет тебя в запястьях по рукам.
Вдоль плинтусов гуляет тихий шорох,
В нем плачут по тебе твои мечты,
А на постели оседает порох
От тьмы ночной,в которой зыбнешь ты.
Не плачь напрасно, все прими как данность,
Камень в душе носи,словно кулон,
Грот с простыней пусть режет филигранность
Его вспоровших грудь твою сторон.
Грот простыней
© Copyright: Человек Съ Марса, 2014
Свидетельство о публикации №114071200005
Свидетельство о публикации №114071200005
Рецензии