Дом черёмухой укутан,
Ей курчавой невдомёк,
Что не дышит он уютом
Из трубы пропал дымок.
Перекошенный, убогий,
Он, как раненный солдат.
Без руки и колченогий,
Но ещё победе рад.
Рад черёмухе, рябине
И сирени под окном.
Только нет уже в помине
Тех, кто строил этот дом.
Нет уже былого духа,
Что витал немало лет.
Лишь убогая старуха
Зажигает прошлый свет.
Дом черёмухой укутан
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114071201468
Свидетельство о публикации №114071201468
Рецензии