***

Скучаю, правда. И эту суку скуку ничем не измерить,
Ни словами, ни минутами, ни днями, ни фразами.
И я не знаю, как еще заставить тебя поверить,
Пристрелить глазами убитыми разумом.
Пока ты спал на рассвете, я курила  в тихую,
Так боялась тебя разбудить,
Потревожить до дрожи в коленях чуткий и сладкий твой сон.
Обещала себе не писать тебе больше ни слова,
Ни строчки, но опять срывалась до боли.
И этот шепот врывался до хрипа истерик сожженного дымом горла.
Не складно. Я знаю.
Зато много правды в измученных этих словах.
Ты поспи, пока где-то над городом в мыслях тяжелых летаю.
Я не буду будить до утра, до последнего визга будильника.
Притворюсь, что спала, что еще не проснулась.
Буду слышать шуршанье одежды и легкой поступью твои шаги
Уводят куда тебя, подальше, прочь из этого мира,
Который я так долго, мешая с кровью и потом, лепила.
Я, дура, надеялась, что все это крепче металла и вязко, как глина,
Что наступив, ты останешься вечно. Но я ошибалась...
Потом тихо плакала, злилась, на что-то всегда обижалась.
Понять не могла, чем еще тебя мне удержать.
Первый раз мои чары и пытки в осколки в слезах разбивались.
Ты с характером кошки, я вижу в твоем поведенье себя.
Ошибалась.
Ты приходишь, когда посчитаешь лишь нужным.
И уходишь, когда надоест моя приторная постель...
А я боюсь лишь того, что однажды окажется чуждым,
Не откроется больше тяжелая старая дверь...
;