heath

3 февраля 2013 г.


А я все так же, но по привычке,
Пишу себе, поджигаю письма.
Смотрю в огонь, не считая спички,
Теряю месяц, стирая числа.
Все так же мучаю чашку чая,
Что остывает спустя мгновенья.
И с отстраненность замечаю,
Вокруг себя отпечаток тления.
Как будто то, что в душе прогнило,
Вдруг перекинулось на предметы:
Покрылись склизкой смолой поленья,
От сладкой плесени мрут газеты.
Мое окно славно гасит солнце,
А то, что выше его - подавно,
И утопая во тьме, смеется,
Дряхлей другой, пожилая ставня.
И этот дом, все быстрей в руины,
Сточить готовы больные будни.
Я капитаном пойду за ними,
Став частью мачты, на этом "судне"
И погребя себя в теплом иле,
Укроюсь вереском цвета крови.
Уснув, надеясь, что хоть в могиле,
Все мысли, сжалясь, размоет море.
Но...
Но по ночам, тех мгновений скрежет,
Все так же остро пронзает душу
И мой двойник, из зеркал как прежде -
"Что, больно? Слышишь, никто не слушал"