Избранное

Мастер


Эта женщина смотрит на лица и видит полотна.
Золотая рука обуздала и уголь, и кисть.
Отдыхая, задумчиво курит. Прикрыты неплотно
Драгоценные ракушки век. Говорит "повернись"
молодому натурщику. Смотрит секунду другую
и изящную линию смело бросает на лист.
Это - мастер. Она говорит: "Может, я и торгую
красотой, но колодезь искусства останется чист.
Я не буду писать потому, что меня попросили.
Я должна пережить вдохновенья волшебный момент.
Я рисую любовью. В ее сокрушительной силе
весь секрет мастерства, а рука - это лишь инструмент."
Молодому натурщику вспомнится: камень столь древний,
что он будто расписан узорами трещин и пор;
мальчугану, живущему в бедной рыбацкой деревне,
улыбнулась однажды туристка, пришедшая с гор;
зачарованный лес, что как пена лежит у подножий...
Этот взгляд сквозь него - он натурщику тоже знаком.
Это опыт. Не дрогнет уж ни над холстом, ни над кожей
золотая рука, прикасаясь небрежным мазком.
Ей к лицу в смоляных волосах эта ранняя проседь,
и глаза полыхают неистовым чёрным огнём.
Он, конечно, влюблён. Но он гордый. И он не попросит,
чтоб она рисовала шедевры губами... На нём.

----------------------------------------------------

Пляж

Ты ляжешь в ладонь океана - он бережно примет
твоих загорелых изгибов нечаянный дар,
волна разбивается в брызги руками твоими,
прохладная грудь у неё тяжела и тверда -
волна каждый раз её шумно роняет на скалы,
стекая как шёлк с голых плеч с полукруглых камней...
Вода обернула тебя целиком, обласкала -
тебе хорошо - ты не вспомнишь сейчас обо мне.
Ты рад одиночеству, словно тебе не знакомы
его недостатки, сегодняшний вечер лишь твой:
ты сядешь на коврик сплетённый из тонкой соломы,
набив неспеша папиросу пахучей травой...
...и явится Джа, чтоб с тобой говорить о свободе,
о внутреннем мире, и, может быть, чуть - о любви.
Ты веришь ему точно зеркалу мутному, вроде
бы Джа никогда ароматной душой не кривил...
Закат разостлал над водой разноцветные ленты,
их яркий атлас размотал на прибрежном ветру,
ты куришь, сощурившись вдаль - вот в такие моменты
зачем-то приходит вдруг мысль: я однажды умру,
умру, может быть, не изведав чего-то такого,
о чём и подумать как будто бы прыгнуть со скал...
И всё таки странно: как крепко нас держат оковы
различных условностей. С мягкого тела песка
ты встанешь, пойдёшь безмятежно по кромке прибоя,
следы оставляя, где влажный песок чуть темней -
ты любишь весь мир - он исполнит желанье любое -
и ни к чему в этот миг вспоминать обо мне...

-----------------------------------------------------

КАК МИР В МЕНЯ ВМЕЩЕН

Когда рассвет как обнажённый мальчик выходит, выкупавшийся, из океана,
а травы расстилают на лугу свой аромат из сотен нитей тканый,
и шмель тяжёлой каплей тела своего, повиснув, гнёт цветок подбитый шёлком,
я думаю: как мир во мне вмещён? Весь целиком или малюсеньким осколком?
И что потом, когда слепая смерть моё пространство свёрнутое в свиток
бесследно уничтожит как одну из неудачных творческих попыток?

------------------------------------------------------
Р.S. Если вам нравится как я излагаю, то прошу обратить ваше внимание на поэму "Ромка" в списке моих произведений.