Что горизонт мой пуст,
А небо невысоко
Трещит, присев на куст,
Без устали сорока.
Что холодно в дому,
Что скуден будет ужин,
Что больше никому
На свете я не нужен.
Что налегке сума
И не грозит удача...
Но, ничего не знача,
Я не схожу с ума.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.