Ты мог бы смутьяном стать - но уже неважно:
Погашен огонь, на лампу наброшен вечер,
И тот, чей игривый разум, возможно, вечен,
В копилку монет пригоршню бросает влажных.
Их тридцать, как лет моих, уходящих в нечто,
Что годы глотает горстью незрелых вишен,
Чей голод чем ближе к смерти - тем лучше слышен,
Пророча своим клиентам отнюдь не вечность.
Но ты все же молод - смей, а не можешь - смейся,
Ведь гроб по стандартной мерке и так закажут.
Иначе чем стал - тем кончишь: безликим пажем,
Что смотрит на мир сквозь стекла папаши Цейса.
Ты мог бы
© Copyright: Бенедиктович Галина, 2014
Свидетельство о публикации №114071106866
Свидетельство о публикации №114071106866
Рецензии