Мой герой

                И отныне ничего злого не вырастает из тебя, кроме зла,
                которое вырастает из борьбы твоих добродетелей.
                Ф. Ницше
   
 
 
 
Он видел кровь. Горячая река
С тяжёлым запахом и вязкими волнами
Несла тела. Он сам в неё пускал
Ручьи с плывущими в них вниз лицом врагами.
Он понял, что друзья – лишь до поры,
А после жди удар стилетом под лопатку,
Что честь – красивый блеф двойной игры,
А выживает тот, кто первым бьёт украдкой.
Он помнил, что любое слово – ложь,
А взгляд – лишь поиск своего же отраженья,
И что любовь – кривой щербатый нож
В руках того, кто убивает с наслажденьем.
Он признавал, что мир среди войны
Возможен, но – лишь в глубине стального сердца.
На самом дне, в трясине вечной тьмы
Он верил в солнце и той верой мог согреться.
Он видел небо через потолок,
А в небе образ – зыбкий, еле различимый,
Он шёл к нему наверх, спешил, как мог,
Не размышляя, есть ли у него причины
Стремиться в неизвестность. Каждый спор
С собой он обрывал в начале. Не колеблясь,
Скользящим шагом он вошёл в костёр,
В котором видел свой единственный путь к цели.