Затеяла она роман,
Ночь - с молодым хлыщём Рассветом.
За ним ходила по пятам,
Слагала пылкие сонеты.
Чуть только темная вуаль
Скрывала диск луны и звезды,
Ее наперсница Печаль
Шептала в ухо: «Слишком поздно».
И Ночь чернела от тоски,
Черней воды на дне колодца.
«Скорей бы первые ростки
Большого утреннего солнца.
Его увижу и умру», -
Бледнела ночь перед рассветом
И умирала наяву.
А что Рассвет? Он был поэтом.
Он Ночь - царицей величал
И дамой сердца вечной, мудрой,
Горела на столе свеча.
Я от него ушла на утро.
Роман. Притча
© Copyright: Ирина Пахомова Викторова, 2014
Свидетельство о публикации №114071102884
Свидетельство о публикации №114071102884
Рецензии
Мне здесь хорошо!) Вы не возражаете, если я посижу немного, у вас в гостях, покумекаю о том, о сем?) А вдруг мысль меня приличная осенит!)....... Всё.....посидел.... А мысль родилась только одна: И чего я с вами ругаюсь...иногда?))
Сергей Лысенко 2 13.03.2026 07:58 • Заявить о нарушении
Сергей Лысенко 2 13.03.2026 07:58 • Заявить о нарушении
Да я знаю, почему ругаетесь. Образно это выглядит так: вы долго шли по полю, песенки напевали, цветочки срывали, а потом встретили меня, и я вам сказала, что поле-то минное, и сами вы его создали, только делаете вид, что забыли. Всё, как всегда, просто...
Ирина Пахомова Викторова 13.03.2026 08:52 Заявить о нарушении
Ирина Пахомова Викторова 13.03.2026 08:52 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.