соль

если для души сдавались бы комнаты,то моя была бы пустой.
обнищавшим не нужен престол. им хотя бы черствеющий ломоть.
Ты.
Всё в итоге начинается и заканчивается этим до боли отдельным словом.
всё в итоге--сплошной итог.

Но
ты любил, что уже всё внутри на износ. Сердце в долгой колючей коме.
Чувства выросли нас, а ты сердце свое перерос.


если б душе приходили квартплаты, то моей отключили бы свет.
мечтам вряд ли нужно трезветь. твой приученный брошенный зверь
ожидает внутренних каторг.

мой безжизненный душевный кратер сам себе соорудит крест.
почему ближе тех, кто рядом, чаще те, кто не мог нас беречь?


если души вставали б в шеренгу, то моя--не прямо и ровно.
истощенная декабрями /этим месяцем, что стреляет вдогонку/,
обветшалая и чужая. вся как сито. как сито словно.
а в итоге бы ей сказали:
"эй, не шаркай. твои глупые боли окончательно разбудят свору".

и вот ты стоишь у моря, а галька
пахнет солью и греет город.
где-то сочною кровью разливается сладкий арбуз,
наливается каберне.

мне один старейший мудрец, продававший рис и кус-кус,
говорил: море лечит от ран.

утопи мою душу в море.
на израненном спокойном дне.



08-09 июля 2014