Костями скелета руки,
Нацеленной в синее с белым,
Разжала свои кулаки
И замерла памятной стелой.
Я чувствую – нужно молчать
В краю погибающих сосен,
Где небо на лоб мне печать
Поставило в белую проседь
Мне след от умершей сосны,
Что в небо безлиственной кроной,
Кричит средь зеленой весны
Напуганной белой вороной.
И умерших, точно уж нет,
Но тяжко и мне, коль во мраке,
Призывно протянет во след
Сухую ладонь, словно знаком
Мне тень от засохшей сосны,
Приветом ушедшего мира,
И долгие, мокрые сны,
Стучащего с неба пунктира.
И каркаю я на лету,
Царапая голосом хриплым
Пугающую пустоту
И небо отчаянным криком.
И вновь мое время скрипит
Единственным другом старинным
И мертвой верхушкой торчит
Средь зелени злой паутиной.
09.07.14-10.05.15
Мертвое дерево
© Copyright: Виталий Есаян, 2014
Свидетельство о публикации №114071000567
Свидетельство о публикации №114071000567
Рецензии