***

что выберешь ты, гореть фитилем, или расти стволом,
чаинки читать в золотом плену   чашки за чайным столом,
или гадать на бараньих костях перед большим огнем,
все заблужденье, и пепел, и тлен, все говорит об одном --

НЕТ, ТЫ ЗАРАНЕЕ  НЕ  РЕШИШЬ, КЕМ ЖЕ ТЫ БУДЕШЬ ПОТОМ.

это не выбрать и не угадать,  даже не попросить,
это зерно разрушенья внутри можно всю жизнь носить,
вот набухает соком цветок,  вот поджигается   нить,
крест накрест руками себя обхвати, но это не прекратить.

ПЛОТЬ РАЗРЫВАЕТСЯ КАК БУТОН, ЧТОБЫ КРОВОТОЧИТЬ.

плавишься воском,  кровью течешь, общее здесь в одном --
ты никогда не знаешь сейчас, чем же ты будешь потом.
как скрючит засохшие лепестки, в какой обгорелый ком
слепится воск? но все равно думаешь лишь о том,

ЧТО ВЫЛЬЕТСЯ В ФОРМУ, ЧЕМ ПРОРАСТЕШЬ, ПРИЗРАЧНЫМ, КАК ФАНТОМ.

толку заглядывать и просить, нужно стоять и ждать,
веки закрыть, губы сомкнуть, зубы покрепче сжать,
чтобы не вырвался стон или всхлип, чтобы не выдавать
боль, когда будешь гореть огнем или цветком расцветать.

И БЫТЬ ГОТОВЫМ К ТОМУ, ЧТО  САМ НЕ СМОЖЕШЬ СЕБЯ УЗНАТЬ.