В липовой аллее, посаженной ещё самим Боратынским, сумрачно. Гравий шуршит под ногами. Дворовых нет. Среди них не толпимся. За оградой трактор прессует сено большими кругами. Скучно охране: чёрная форма на белом пластмассовом стуле…Облака неподвижны, словно сделанные заранее, двести лет тому, в таком же июле… Как не старайся, всё казённо-убого, прежнюю жизнь невозможно устроить заново. Новодел - колоколенка, как нищенка перед Богом. Умирает Мураново.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.